Dos objetos, sem testemunhas

Há um buraco na lona do circo e um palhaço atropelado pelo riso exilado.

A vida permanece costurando o sublime com a nudez do desencanto esfarrapado.

Não testemunho nada, nem apago as palavras que não escrevi no abismo.

Firo o caminho das origens e dos estranhos atravessados nas sombras.

A poesia é o fôlego do apocalipse esvaziado, acolhe o mito e descansa a dúvida,

não esconde a tragédia que cerca o corpo e o desespero que compõe a morte.

Há sinfonias inabacadas no julgamendo dos deuses, disfarces de  medos e  onipotências.